„Die Trojanerinnen“: Die ewige Tragödie der vom Krieg erdrückten Frauen wiederholt sich

Auf den Rängen des römischen Theaters von Mérida kämpfen die Fans ihren eigenen Kampf. Tausende von Menschen schwenken ihre Apparate und versuchen vergeblich, sich in der sengenden Hitze der Nacht abzukühlen. Auf der Bühne jedoch ist der Krieg bereits verloren. Das große Troja ist gefallen, und seine Frauen, ihres Reichtums und ihrer Familie beraubt, erwarten ihr Schicksal in einer Lotterie. Dies ist die Geschichte von Die Troerinnen , dem berühmten Text von Euripides, den Carlota Ferrer diesen Mittwoch beim Mérida Classical Theater Festival uraufgeführt hat . Die Premiere fand in einer freien und zeitgenössischen Version statt. In den Hauptrollen spielen Isabel Ordaz, mit der Ferrer auch das Drehbuch geschrieben hat, und Mina El Hammani . Der optische Lärm der Fans wird bald von einem Durcheinander visueller Reize übertönt werden, die über die Bühne paradieren und dem antiken Text eine zeitgenössische Bedeutung verleihen sollen.

Es ist nicht das erste Mal, dass Euripides' ewiger Klassiker die Bühne in Mérida ziert, und auch nicht das erste Mal, dass er auf völlig zeitgenössische Weise interpretiert wird. 2017 – dem frühesten Präzedenzfall innerhalb des Festivals – bot Carme Portaceli eine Version, die die Handlung in den Syrienkrieg verlegte . Sie ließ die zerstörte Stadt Aleppo auf der Bühne nachbilden und füllte die Bühne mit in weiße Tücher gehüllten Leichen. Carlota Ferrers neue Inszenierung vermeidet explizite Parallelen zu aktuellen Konflikten, doch es ist unvermeidlich – wie das Kreativteam zugibt –, an den Gazastreifen zu denken. Die Tragödie der trojanischen Frauen, die nach dem Fall ihrer Stadt und dem Tod ihrer Ehemänner, Söhne und Enkel den Siegern ausgeliefert waren, um ausgelost, gefoltert, vergewaltigt und versklavt zu werden, ist die Geschichte aller Besiegten: die Geschichte einer verkürzten Kindheit, eines erzwungenen Exodus, der Sinnlosigkeit des Krieges, der seinen epischen Geist verliert und seine Rohheit offenbart. Und in diesen Zeiten – wie viele Jahre lang wurde dieser Satz schon wiederholt – gewinnt er besondere Bedeutung. Die vielseitige Ferrer – auch verantwortlich für Bühnen- und Kostümbild – hüllt das Werk in eine zeitgenössische Bild- und Tonsprache und bewahrt dabei den Kern eines Textes, der auch nach über 2.500 Jahren noch heute aktuell ist. „Wir suchten nach Zeugenaussagen aus der Ukraine und aus Gaza, um zu sehen, wie die Frauen vor der Kamera sprachen und das Geschehen beschrieben, und mir wurde klar, dass es dem, was Euripides bereits gesagt hatte, sehr ähnlich war“, räumte die Regisseurin wenige Minuten nach der Premiere ein.

Die Show beginnt mit einem textlosen Prolog, in dem die als klassische Trojaner gekleideten Figuren aus einem Relief zu steigen scheinen, das einen Moment aus der Schlacht um Troja einfängt. Alles ist Bewegung und Klang, eine Art kurzer Tanz, der ohne Schläge oder Kampf den Konflikt rekonstruiert. Doch dies ist der einzige Moment, in dem klassische und archetypische Trojaner die Bühne von Mérida betreten; von dort aus setzt Ferrer ihr charakteristisches Arsenal an visuellen und akustischen Mitteln ein: Projektionen, Musik, Soundeffekte, Tanz und sogar die Einführung einer Figur, die mit einem Mikrofon in der Hand wie ein Rockstar singt, manchmal alles gleichzeitig. Eine Übung in audiovisueller Poetik , „seltsame Dinge, die aus der Intuition entstehen“, sagt sie, die den Zuschauer herausfordert und darauf abzielt, „die Haut zu ergänzen und zu durchdringen“, ohne die Aufmerksamkeit vom Text abzulenken.

Tatsächlich berührt dieses Werk vor allem die Augen und findet in seinen visuellen Konstruktionen eine zeitgenössische Interpretation. Es gibt keine andere Kulisse als die imposante Kulisse römischer Säulen, die an den Seiten von zwei Zelten flankiert werden, die als Auftritt und Abgang der Figuren dienen. Es sind die Schauspieler, die mit verschiedenen Choreografien den riesigen Raum während der Szenen füllen. Der Chor der Trojanerinnen reduziert sich auf eine kleine Gruppe gesichts- und stummer Frauen mit einer Nummer auf dem Rücken, die an moderne Gefangene erinnert; die griechischen Soldaten tragen Tarnkleidung und Sturmhauben; und Talthybius, der griechische Herold, der durch das ganze Stück ein Arsenal an Schreckensnachrichten trägt, ist ein tollpatschiger Diplomat im Anzug.

Die größte Herausforderung, erklärt der Regisseur, bestand darin, „eine Produktion mit Menschen und nicht mit archetypischen Charakteren“ zu schaffen. Deshalb verzichten die Schauspieler auf die Grandiosität und Deklamation des klassischen Textes und präsentieren sich mitunter zurückhaltender und geerdeter, auch wenn dies „das Risiko birgt, von den Steinen des Theaters verschluckt zu werden“. Rhythmus und Ton des Stücks werden von Isabel Ordaz vorgegeben, die Königin Hekabe spielt und während der etwas über 90-minütigen Vorstellung kaum die Bühne verlässt. Mit ihrer Figur erinnert Ordaz an eine moderne Großmutter, Mutter oder Schwiegermutter, bleibt aber in explosiven Momenten die mächtige trojanische Königin der Antike. Das Fehlen eines Chors in dieser Version verleiht Hekabe, die viele ihrer Zeilen spricht, eine zusätzliche zentrale Rolle.

Obwohl Mina El Hammani erst spät auf die Bühne kommt, spielt sie die wichtige Rolle der Helena, Menelaos' Frau und indirekte Ursache des Trojanischen Krieges. Die restliche Besetzung wird vervollständigt durch Cristobal Suárez als Taltibio; María Vázquez als Kassandra; Esther Ortega als Andromache; Abel de la Fuente als Astyanax, Andromaches Sohn – und auch Ortegas Sohn –; und Carlos Beluga als Menelaos, den König von Sparta. Sie alle verkörpern nicht nur ihre Charaktere, sondern betreten auch immer wieder die Bühne, um den Raum mit Choreographie zu füllen, während sie Soldaten oder trojanische Frauen darstellen. Selam Ortega, Ana Erdozain und Alba González steuern ebenfalls Bewegung bei, ohne bestimmte Rollen zu haben.

Als sich die Show dem Ende zuneigt, lässt die Hitze nicht nach, doch die Fans tanzen nicht mehr so viel. Der Raum, den Hekabe fast zwei Stunden lang bewohnte, verwandelt sich plötzlich in einen Strand voller fröhlicher Urlauber. Es gibt keine trojanischen Frauen mehr, keine trojanischen Männer, keine Ruinen mehr, nur den reglosen, leblosen Körper jener Frau, die einst Königin war und sich nun unter den Badenden tarnt. „Exodus“, steht auf einer Projektion auf den Säulen. Auch keine Erinnerung an das, was einmal war. Die Bedeutung des Werks wird in einer Szene zusammengefasst; die Stille wird durch Applaus unterbrochen.